Antes que nada... nunca he jugado este juego (The Legend Of Zelda "Majora's Mask")
He jugado Oracle of Ages, y ni siquiera lo terminé jaja,
nunca he sido ni sere videogamer... pero debo reconocer que mucha de la
música que aparece en los videojuegos en increible!
Un buen ejemplo es: Call of Duty Modern Warfare 2... música de Hans Zimmer, ¡que más se le
puede pedir a un buen soundtrack!
Tampoco soy pianista... y no he tomado clases nunca; tal vez proximamente lo haga.
Esto sólo fue (hace tiempo)... un regalo :)... y bueno creo no estuvo tan mal xD
miércoles, octubre 27
sábado, octubre 16
Así, sin más
La noche se escapaEntre vagos espacios
Sueños inconclusos
Incluso ahí donde no existen realidades
Incluso ahí te busco
Y no apareces, y es preferible
Si es que en sueños habitaras
Se habría creado
Unicamente una difusa ilusión
¿Y si mejor te convirtieras...
En una ilusión Doppler?
Si te vas y queda el murmullo
De tu alrededor
Si eres realmente irreal
Si al llegar Morfeo desapareces
Porque finalmente la ilusión
Ha podido diluirse entre la realidad
Que en música te encontré
Y en música te vuelvo a ver
Entrar en nuestro mundo
Vibrando un beso... delicioso, infinito...
Siempre nuevo....
Caprichoso, suave
Lozana voluble adicción
Cada día más lejano
De la última caricia
Pero más cerca
De una próxima dulce mirada
Así me gusta recordarte
Así me gusta extrañarte
Así me gusta quererte.
Sueños inconclusos
Incluso ahí donde no existen realidades
Incluso ahí te busco
Y no apareces, y es preferible
Si es que en sueños habitaras
Se habría creado
Unicamente una difusa ilusión
¿Y si mejor te convirtieras...
En una ilusión Doppler?
Si te vas y queda el murmullo
De tu alrededor
Si eres realmente irreal
Si al llegar Morfeo desapareces
Porque finalmente la ilusión
Ha podido diluirse entre la realidad
Que en música te encontré
Y en música te vuelvo a ver
Entrar en nuestro mundo
Vibrando un beso... delicioso, infinito...
Siempre nuevo....
Caprichoso, suave
Lozana voluble adicción
Cada día más lejano
De la última caricia
Pero más cerca
De una próxima dulce mirada
Así me gusta recordarte
Así me gusta extrañarte
Así me gusta quererte.
lunes, octubre 11
Gracias Octavio Paz
No podía dejar de publicar ésto; acabo de leerlo... demonios, ojala algún día pueda llegar a tener la mitad de sabiduría que éstos sujetos. (Escritores excepcionales)
hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
página que se obscurece,
página en la que escribo,
despacio, estas palabras.
La tarde
es una brasa que se consume.
El día gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas
un río obscuro.
Terco y suave
las arrastra, no sé adónde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo
—hablo contigo.
Quisiera hablarte
como hablan ahora,
casi borrados por las sombras
el arbolito y el aire;
como el agua corriente,
soliloquio sonámbulo;
como el charco callado,
reflector de instantáneos simulacros;
como el fuego:
lenguas de llama, baile de chispas,
cuentos de humo.
Hablarte
con palabras visibles y palpables,
con peso, sabor y olor
como las cosas.
Mientras lo digo
las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de sí mismas
y se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan
estas palabras: con ellas te hablo.
Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tú no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra,
Esa palabra eres tú,
esa palabra
te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tú, yo, el destino.
La mujer que eres
es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tú misma y el eco de tu nombre.
Yo también,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,
aire y palabras, un soplo,
un fantasma que nace de estas letras.
Las palabras son puentes:
la sombra de las colinas de Meknès
sobre un campo de girasoles estáticos
es un golfo violeta.
Son las tres de la tarde,
tienes nueve años y te has adormecido
entre los brazos frescos de la rubia mimosa.
Enamorado de la geometría
un gavilán dibuja un círculo.
Tiembla en el horizonte
la mole cobriza de los cerros.
Entre peñascos vertiginosos
los cubos blancos de un poblado.
Una columna de humo sube del llano
y poco a poco se disipa, aire en el aire,
como el canto del muecín
que perfora el silencio, asciende y florece
en otro silencio.
Sol inmóvil,
inmenso espacio de alas abiertas;
sobre llanuras de reflejos
la sed levanta alminares transparentes.
Tú no estás dormida ni despierta:
tú flotas en un tiempo sin horas.
Un soplo apenas suscita
remotos países de menta y manantiales.
Déjate llevar por estas palabras
hacia ti misma.
y dicen cosas inciertas.
Pero digan esto o aquello,
nos dicen.
Amor es una palabra equívoca,
como todas.
No es palabra,
dijo el Fundador:
es visión,
comienzo y corona
de la escala de la contemplación
—y el florentino:
es un accidente
—y el otro:
no es la virtud
pero nace de aquello que es la perfección
—y los otros:
una fiebre, una dolencia,
un combate, un frenesí, un estupor,
una quimera.
El deseo lo inventa,
lo avivan ayunos y laceraciones,
los celos lo espolean,
la costumbre lo mata.
Un don,
una condena.
Furia, beatitud.
Es un nudo: vida y muerte.
Una llaga
que es rosa de resurrección.
Es una palabra:
al decirla, nos dice.
El amor comienza en el cuerpo
¿dónde termina?
Si es fantasma,
encarna en un cuerpo;
si es cuerpo,
al tocarlo se disipa.
Fatal espejo:
la imagen deseada se desvanece,
tú te ahogas en tus propios reflejos.
Festín de espectros.
Aparición:
el instante tiene cuerpo y ojos,
me mira.
Al fin la vida tiene cara y nombre.
Amar:
hacer de un alma un cuerpo,
hacer de un cuerpo un alma,
hacer un tú de una presencia.
Amar:
abrir la puerta prohibida,
pasaje
que nos lleva al otro lado del tiempo.
Instante:
reverso de la muerte,
nuestra frágil eternidad.
Amar es perderse en el tiempo,
ser espejo entre espejos.
Es idolatría:
endiosar una criatura
y a lo que es temporal llamar eterno.
Todas las formas de carne
son hijas del tiempo,
simulacros.
El tiempo es el mal,
el instante
es la caída;
amar es despeñarse:
caer interminablemente,
nuestra pareja
es nuestro abismo.
El abrazo:
jeroglífico de la destrucción.
Lascivia: máscara de la muerte.
Amar: una variación,
apenas un momento
en la historia de la célula primigenia
y sus divisiones incontables.
Eje
de la rotación de las generaciones.
Invención, transfiguración:
la muchacha convertida en fuente,
la cabellera en constelación,
en isla la mujer dormida.
La sangre:
música en el ramaje de las venas;
el tacto:
luz en la noche de los cuerpos.
Trasgresión
de la fatalidad natural,
bisagra
que enlaza destino y libertad,
pregunta
grabada en la frente del deseo:
¿accidente o predestinación?
Memoria, cicatriz:
—¿de dónde fuimos arrancados?,
memoria: sed de presencia,
querencia
de la mitad perdida.
El Uno
es el prisionero de sí mismo,
es,
solamente es,
no tiene memoria,
no tiene cicatriz:
amar es dos,
siempre dos,
abrazo y pelea,
dos es querer ser uno mismo
y ser el otro, la otra;
dos no reposa,
no está completo nunca,
gira
en torno a su sombra,
busca
lo que perdimos al nacer;
la cicatriz se abre:
fuente de visiones;
dos: arco sobre el vacío,
puente de vértigos;
dos:
Espejo de las mutaciones.
isla rodeada de tiempo,
claridad
sitiada de noche.
Caer
es regresar,
caer es subir.
Amar es tener ojos en las yemas,
palpar el nudo en que se anudan
quietud y movimiento.
El arte de amar
¿es arte de morir?
Amar
es morir y revivir y remorir:
es la vivacidad.
Te quiero
porque yo soy mortal
y tú lo eres.
El placer hiere,
la herida florece.
En el jardín de las caricias
corté la flor de sangre
para adornar tu pelo.
La flor se volvió palabra.
La palabra arde en mi memoria.
Amor:
reconciliación con el Gran todo
y con los otros,
los diminutos todos
innumerables.
Volver al día del comienzo.
Al día de hoy.
La tarde se ha ido a pique.
Lámparas y reflectores
perforan la noche.
Yo escribo:
hablo contigo:
hablo conmigo.
Con palabras de agua, llama, aire y tierra
inventamos el jardín de las miradas.
Miranda y Fernand se miran,
interminablemente, en los ojos
—hasta petrificarse.
Una manera de morir
como las otras.
En la altura
las constelaciones escriben siempre
la misma palabra;
nosotros,
aquí abajo, escribimos
nuestros nombres mortales.
La pareja
es pareja porque no tiene Edén.
Somos los expulsados del Jardín,
estamos condenados a inventarlo
y cultivar sus flores delirantes,
joyas vivas que cortamos
para adornar un cuello.
Estamos condenados
a dejar el Jardín:
delante de nosotros
está el mundo.
a caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fábula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Plantó un árbol.
Yo hablo
porque tú meces los follajes.
CARTA DE CREENCIA
CANTANTA
1
Entre la noche y el díahay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
página que se obscurece,
página en la que escribo,
despacio, estas palabras.
La tarde
es una brasa que se consume.
El día gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas
un río obscuro.
Terco y suave
las arrastra, no sé adónde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo
—hablo contigo.
Quisiera hablarte
como hablan ahora,
casi borrados por las sombras
el arbolito y el aire;
como el agua corriente,
soliloquio sonámbulo;
como el charco callado,
reflector de instantáneos simulacros;
como el fuego:
lenguas de llama, baile de chispas,
cuentos de humo.
Hablarte
con palabras visibles y palpables,
con peso, sabor y olor
como las cosas.
Mientras lo digo
las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de sí mismas
y se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan
estas palabras: con ellas te hablo.
Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tú no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra,
Esa palabra eres tú,
esa palabra
te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tú, yo, el destino.
La mujer que eres
es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tú misma y el eco de tu nombre.
Yo también,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,
aire y palabras, un soplo,
un fantasma que nace de estas letras.
Las palabras son puentes:
la sombra de las colinas de Meknès
sobre un campo de girasoles estáticos
es un golfo violeta.
Son las tres de la tarde,
tienes nueve años y te has adormecido
entre los brazos frescos de la rubia mimosa.
Enamorado de la geometría
un gavilán dibuja un círculo.
Tiembla en el horizonte
la mole cobriza de los cerros.
Entre peñascos vertiginosos
los cubos blancos de un poblado.
Una columna de humo sube del llano
y poco a poco se disipa, aire en el aire,
como el canto del muecín
que perfora el silencio, asciende y florece
en otro silencio.
Sol inmóvil,
inmenso espacio de alas abiertas;
sobre llanuras de reflejos
la sed levanta alminares transparentes.
Tú no estás dormida ni despierta:
tú flotas en un tiempo sin horas.
Un soplo apenas suscita
remotos países de menta y manantiales.
Déjate llevar por estas palabras
hacia ti misma.
2
Las palabras son inciertasy dicen cosas inciertas.
Pero digan esto o aquello,
nos dicen.
Amor es una palabra equívoca,
como todas.
No es palabra,
dijo el Fundador:
es visión,
comienzo y corona
de la escala de la contemplación
—y el florentino:
es un accidente
—y el otro:
no es la virtud
pero nace de aquello que es la perfección
—y los otros:
una fiebre, una dolencia,
un combate, un frenesí, un estupor,
una quimera.
El deseo lo inventa,
lo avivan ayunos y laceraciones,
los celos lo espolean,
la costumbre lo mata.
Un don,
una condena.
Furia, beatitud.
Es un nudo: vida y muerte.
Una llaga
que es rosa de resurrección.
Es una palabra:
al decirla, nos dice.
El amor comienza en el cuerpo
¿dónde termina?
Si es fantasma,
encarna en un cuerpo;
si es cuerpo,
al tocarlo se disipa.
Fatal espejo:
la imagen deseada se desvanece,
tú te ahogas en tus propios reflejos.
Festín de espectros.
Aparición:
el instante tiene cuerpo y ojos,
me mira.
Al fin la vida tiene cara y nombre.
Amar:
hacer de un alma un cuerpo,
hacer de un cuerpo un alma,
hacer un tú de una presencia.
Amar:
abrir la puerta prohibida,
pasaje
que nos lleva al otro lado del tiempo.
Instante:
reverso de la muerte,
nuestra frágil eternidad.
Amar es perderse en el tiempo,
ser espejo entre espejos.
Es idolatría:
endiosar una criatura
y a lo que es temporal llamar eterno.
Todas las formas de carne
son hijas del tiempo,
simulacros.
El tiempo es el mal,
el instante
es la caída;
amar es despeñarse:
caer interminablemente,
nuestra pareja
es nuestro abismo.
El abrazo:
jeroglífico de la destrucción.
Lascivia: máscara de la muerte.
Amar: una variación,
apenas un momento
en la historia de la célula primigenia
y sus divisiones incontables.
Eje
de la rotación de las generaciones.
Invención, transfiguración:
la muchacha convertida en fuente,
la cabellera en constelación,
en isla la mujer dormida.
La sangre:
música en el ramaje de las venas;
el tacto:
luz en la noche de los cuerpos.
Trasgresión
de la fatalidad natural,
bisagra
que enlaza destino y libertad,
pregunta
grabada en la frente del deseo:
¿accidente o predestinación?
Memoria, cicatriz:
—¿de dónde fuimos arrancados?,
memoria: sed de presencia,
querencia
de la mitad perdida.
El Uno
es el prisionero de sí mismo,
es,
solamente es,
no tiene memoria,
no tiene cicatriz:
amar es dos,
siempre dos,
abrazo y pelea,
dos es querer ser uno mismo
y ser el otro, la otra;
dos no reposa,
no está completo nunca,
gira
en torno a su sombra,
busca
lo que perdimos al nacer;
la cicatriz se abre:
fuente de visiones;
dos: arco sobre el vacío,
puente de vértigos;
dos:
Espejo de las mutaciones.
3
Amor, isla sin horas,isla rodeada de tiempo,
claridad
sitiada de noche.
Caer
es regresar,
caer es subir.
Amar es tener ojos en las yemas,
palpar el nudo en que se anudan
quietud y movimiento.
El arte de amar
¿es arte de morir?
Amar
es morir y revivir y remorir:
es la vivacidad.
Te quiero
porque yo soy mortal
y tú lo eres.
El placer hiere,
la herida florece.
En el jardín de las caricias
corté la flor de sangre
para adornar tu pelo.
La flor se volvió palabra.
La palabra arde en mi memoria.
Amor:
reconciliación con el Gran todo
y con los otros,
los diminutos todos
innumerables.
Volver al día del comienzo.
Al día de hoy.
La tarde se ha ido a pique.
Lámparas y reflectores
perforan la noche.
Yo escribo:
hablo contigo:
hablo conmigo.
Con palabras de agua, llama, aire y tierra
inventamos el jardín de las miradas.
Miranda y Fernand se miran,
interminablemente, en los ojos
—hasta petrificarse.
Una manera de morir
como las otras.
En la altura
las constelaciones escriben siempre
la misma palabra;
nosotros,
aquí abajo, escribimos
nuestros nombres mortales.
La pareja
es pareja porque no tiene Edén.
Somos los expulsados del Jardín,
estamos condenados a inventarlo
y cultivar sus flores delirantes,
joyas vivas que cortamos
para adornar un cuello.
Estamos condenados
a dejar el Jardín:
delante de nosotros
está el mundo.
Coda
Tal vez amar es aprendera caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fábula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Plantó un árbol.
Yo hablo
porque tú meces los follajes.
OCTAVIO PAZ
sábado, octubre 9
Happy Birthday to John Lennon
Pues un día como hoy, hace 70 años nació uno de los mejores músicos
que han existido en la historia; que digo músicos, una de las mejores
personas en todos los sentidos que ha conocido el mundo!
Algunos de nosotros, ni siquiera habiamos nacido cuando John Lennon
y The Beatles ya estaban dando vueltas alrededor del mundo, sin embargo
les tenemos a estos 4 sujetos de Liverpool un cariño especial.
Para mi, a los 7 años The Beatles fue el primer acercamiento que tuve
a música bastante buena y desde entonces me han fascinado cada vez
que escucho alguna de sus canciones.
Creo que John jamás mereció la muerte que tuvo, pero creo que ésto
mismo fue lo que le dió su aire de leyenda, y definitivamente
es una de las razones por las que lo recordamos el día de hoy.
Estoy segura de que en algun lugar... John está observando todo lo que
hacemos éste día para recordarlo y seguramente se sentirá feliz de
habernos dejado un legado tan grande, además de que realmente
él no ha muerto, su música sigue con nosotros y así es cómo el sigue
también con nosotros.
Gracias John Lennon, donde quiera que estés
Algo de lo que se ha hecho en estos días para recordarlo, definitivemente
que se lo merece, ésto y mucho más
:)
Además estoy de acuerdo con ellos, sin John Lennon y The Beatles
la música no sería lo que es ahora, y tampoco muchos de nosotros
nos hubieramos decido a dejar todo para seguir la música....
que han existido en la historia; que digo músicos, una de las mejores
personas en todos los sentidos que ha conocido el mundo!
Algunos de nosotros, ni siquiera habiamos nacido cuando John Lennon
y The Beatles ya estaban dando vueltas alrededor del mundo, sin embargo
les tenemos a estos 4 sujetos de Liverpool un cariño especial.
Para mi, a los 7 años The Beatles fue el primer acercamiento que tuve
a música bastante buena y desde entonces me han fascinado cada vez
que escucho alguna de sus canciones.
Creo que John jamás mereció la muerte que tuvo, pero creo que ésto
mismo fue lo que le dió su aire de leyenda, y definitivamente
es una de las razones por las que lo recordamos el día de hoy.
Estoy segura de que en algun lugar... John está observando todo lo que
hacemos éste día para recordarlo y seguramente se sentirá feliz de
habernos dejado un legado tan grande, además de que realmente
él no ha muerto, su música sigue con nosotros y así es cómo el sigue
también con nosotros.
Gracias John Lennon, donde quiera que estés
Algo de lo que se ha hecho en estos días para recordarlo, definitivemente
que se lo merece, ésto y mucho más
:)
Además estoy de acuerdo con ellos, sin John Lennon y The Beatles
la música no sería lo que es ahora, y tampoco muchos de nosotros
nos hubieramos decido a dejar todo para seguir la música....
martes, octubre 5
Sátiras contemporáneas
No quiso hacerte esperar, el próf se alargó un poco más de lo previsto.
Te observó a la distancia, el punto acordado, dormías, despertabas... imposible saber
sufriendo los estragos de la noche anterior; la siempre trillada frase "No lo vuelvo a hacer"
Sonrió al verte, tal vez recordando; tal vez... queriendo crear nuevas memorias....
(Si tan sólo el mundo pudiera desaparecer, recrear la historia...)
Escuchando canciones, escuchando historias
Un lejano rumbo, una carretera, amigos...
Luchando contra el sueño cuando aparece: Something in the way she woos me I don't want to leave her now You know I believe and how ♫
Destino, algo de comida y tal vez un cigarro
Después trabajo, que a final de cuentas es como seguir jugando... algo que disfruta y tu también.
Al volver se ha hecho de noche
Fiesta, un par de tragos... un abrazo
¿Acaso te sintió cercano?
Las estrellas acompañan el camino
En un cielo donde todavía es posible detectar su brillo en la distancia
¿Será The Cure, Metallica o Debussy?
Y una confesión
Nuevo día; nuevo punto acordado
Aguardando
Un nuevo camino, momentos de locura
Irracionalidades y nuevas historias.
Nada que escuchar, excepto el sonido del motor y una que otra satira contemporánea.
Pero la música está dentro de ti.
De nuevo trabajo, de nuevo juego: diferente, mejor, buscando...
De nuevo algo de comida, un cigarro, su cerveza.
Palabras más, liberadas en momentos oportunos.
¿Entiende? Sí, lo hace
Nada que callar, querer crear una nueva historia
Sin buscar nada más... sólo conocerle y entenderle
Sonreír escuchado
Si llega el momento de la despedida... pero no definitiva
Y las palabras se cierran en un pacto silencioso
Un momento que recordar por largo tiempo
En el que el tiempo se detuviera
Y ese pacto durará... en una sensación de recuerdo
Hasta una próxima luna... en donde sabe
Que la música y la noche
Se vuelve su cómplice.
http://www.youtube.com/watch?v=hAxiPFE6pqM&ob=av2e
Y si no quedará más por decir....
Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.
Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.
Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.
Poema #5 Pablo Neruda
Te observó a la distancia, el punto acordado, dormías, despertabas... imposible saber
sufriendo los estragos de la noche anterior; la siempre trillada frase "No lo vuelvo a hacer"
Sonrió al verte, tal vez recordando; tal vez... queriendo crear nuevas memorias....
(Si tan sólo el mundo pudiera desaparecer, recrear la historia...)
Escuchando canciones, escuchando historias
Un lejano rumbo, una carretera, amigos...
Luchando contra el sueño cuando aparece: Something in the way she woos me I don't want to leave her now You know I believe and how ♫
Destino, algo de comida y tal vez un cigarro
Después trabajo, que a final de cuentas es como seguir jugando... algo que disfruta y tu también.
Al volver se ha hecho de noche
Fiesta, un par de tragos... un abrazo
¿Acaso te sintió cercano?
Las estrellas acompañan el camino
En un cielo donde todavía es posible detectar su brillo en la distancia
¿Será The Cure, Metallica o Debussy?
Y una confesión
Nuevo día; nuevo punto acordado
Aguardando
Un nuevo camino, momentos de locura
Irracionalidades y nuevas historias.
Nada que escuchar, excepto el sonido del motor y una que otra satira contemporánea.
Pero la música está dentro de ti.
De nuevo trabajo, de nuevo juego: diferente, mejor, buscando...
De nuevo algo de comida, un cigarro, su cerveza.
Palabras más, liberadas en momentos oportunos.
¿Entiende? Sí, lo hace
Nada que callar, querer crear una nueva historia
Sin buscar nada más... sólo conocerle y entenderle
Sonreír escuchado
Si llega el momento de la despedida... pero no definitiva
Y las palabras se cierran en un pacto silencioso
Un momento que recordar por largo tiempo
En el que el tiempo se detuviera
Y ese pacto durará... en una sensación de recuerdo
Hasta una próxima luna... en donde sabe
Que la música y la noche
Se vuelve su cómplice.
http://www.youtube.com/watch?v=hAxiPFE6pqM&ob=av2e
Y si no quedará más por decir....
Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.
Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.
Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.
Poema #5 Pablo Neruda
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